El profesor

Reconocido genio de las letras, con su verbo dispara balas de hermosura y misterio, transformando la página en blanco en un jardín exótico de flores inéditas, únicas, con efluvios que hipnotizan y producen trances inolvidables.

 Se doctoró a los veinte y a los veinticinco había embrujado a las mejores universidades, hechizando a estudiantes y colegas. Su primera novela sigue siendo un fenómeno de ventas y su autógrafo ya tiene valor en Christie’s.

 Y allí está Kingstone, frente a su audiencia, entarimado, como un dios griego, listo como siempre para hacer de la rutina un acto mágico, su alquimia; Kingstone es un alquimista: Imparte clase, enciende debates – son hot – y responde las preguntas con pasión.

A la hora y media… se retira… a su otro universo, su secreto.  

Sólo entran las estudiantes más bellas y mejor será que estén dispuestas a cumplir fantasías… las fantasías.

De todos los colores y formas, desfilan desnudas con sus tacones puntiagudos y lingerie de sedas orientales, ansiosas por saciar el hambre de ese amo insaciable.

Los tabúes no existen, aquí se desprecian la moral y las buenas costumbres.

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Kingstone se las coge; Kingston las mata. Y este es su otro talento.

Pero el profesor no las asesina con sus manos… para eso tiene el cerebro.

Las Seduce… gatean… las empuja contra la pared… las penetra por delante y por detrás; no respeta agujeros, no tiene piedad con las bocas; derrite ojos con el poder de su dote y los gritos se confunden entre el dolor y el placer. Entran como señoritas y salen zorras de burdel. Niñas de hogares fí fí ahora son leonas rugiendo. Los caprichos de este vampiro humano ruborizarían al marqués de Sade.

Las heridas son incurables. Cualquier esperanza de felicidad se reduce al vago recuerdo de un ayer que no volverá. Comparar el presente con el porvenir es tenebroso, da miedo.

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Porque agotados sus misterios, el profesor se aburre y entonces llega la maldad.

— Márchate!

— ¿Nos vemos mañana?

— No, ni mañana ni nunca.

— ¿Por qué Edward?

— Porque me aburres, ¿no te das cuenta?

— Pero si ayer la pasamos tan bien.

— Lárgate te dije, vete ya.

— ¿Pero no quieres verme más?

—  ¿Eres estúpida? Ya te lo dije. No más. Fue divino, pero ya no. Tampoco quiero verte en mi clase. Cámbiate de universidad, de carrera, de sexo… solo desaparece. Y mira, si no lo haces provocaré que te expulsen… ¿me entendiste? ¿Captas lo que te digo?

— ¿Por qué eres tan cruel conmigo, acaso estás loco? Pero esto no se queda así Edward. Yo te expondré… te arruinaré, ya lo verás, te arrepentirás. Ni tú ni nadie me hace esto a mí.

— Mira carajita boba, si abres esa boquita tuya un anónimo muy maluco publicará tus fotos en Instagram.  ¿Quiéres que tus padres, que tus amigos, que tus futuros jefes conozcan a la perrita desesperada que en realidad eres?

— Pero ¿por qué me haces esto? ¿Qué hice? ¿Acaso no te complací en todo lo que me pediste?

— No me hiciste nada, solo corroboré por enésima vez que mi teoría es cierta.

— ¿Qué dices?

— Es una ley. Créeme cuando te digo que he conocido a miles igualitas a ti. Bellezas imposibles, que juran tener al mundo en sus manos, mirando por encima del hombro a todos, despreciando a todos, sintiéndose superiores a todos. Se creen únicas. Tú, exactamente como tú. Pero chama, esa belleza que tienen es la peor droga, ni la cocaína. Te endiosa para volverte su esclava. Tú pensabas que conmigo habías llegado a donde tenías que llegar; yo era el trofeo, el gran premio a tu superioridad.

Y cada vez que te lo metía gritabas sabroso, como una loca… el gran Kingstone te miró, te tomó en cuenta; te hizo su favorita. Estabas dispuesta a hacer lo que fuera, lo que te pedí lo superaste. Fuiste perfecta, pero ¿sabes? Tú no eres lo que piensas que eres. Lo que tú eres no se diferencia en nada de eso que tanto desprecias; de lo que ves todos los días en la calle. Tú eres una mujerzuela como todas las demás, deliciosa sí, pero apenas una putica, solamente eres eso; una puta.

— ¿A dónde quieres llegar con tu crueldad?

— Sigue tu camino perrita, que yo seguiré el mío… guá guauu!

 Kingstone es alquimista; sí, eso es; el profesor es un mago. La chica antes era de carne y hueso, pero ahora se volvió de hielo y se marchó.

Mañana amanecerá con fiebre y mezclará el Xanax con las otras pepas. Anunciará que tiene una crisis vocacional y que probablemente se dedicará a otra cosa, pero antes viajará a China para meditar; caminará por la Gran Muralla.

Y al tiempo que esa niña, su esclava – se enrolla más y más – el flamante Kingstone hace su entrada en el aula.  Las chispas de la adoración devota brotan de cada rostro soñador, ansiosos de alcanzar como él la gloria literaria.  El profesor lo siente en las entrañas, sí, él es la musa, la llave, la esperanza del brillante futuro que les aguarda.

 — Miranda…

— ¿Sí profe?

— ¿Podría verte después de clases?

— ¿Dónde?… ¿en su despacho?

– Sí, pásate a las seis.

— Allí estaré profesor.

La muchacha de diecinueve años invertirá una eternidad frente al espejo, gozándose a sí misma: caderas, la turgencia de sus pechos – naturales no operados – esas curvas endemoniadas y sus nalgas, tan ricas que provoca comérselas.  Repasará aquel capítulo de Flaubert y las rimas de Verlaine.

Dentro de un rato le tocará la puerta a su profe y todavía no se lo cree. ¿Por qué ella entre tantas? Claro! Nadie es tan inteligente y sagaz. Ninguna de esas idiotas saca sus notas ni igualan su glamour. Por eso la escogió. Por eso me invitó a mí — pensaba Miranda, dándole los últimos toques a su melena castaña y rociándose las tetas con el perfume que compró hace un mes, en París —.

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